Desde las Purpurarias Blog

En la orilla

desdelaspurpurarias — Thu, 25 Aug 2011 23:27:52 +0000

Ah pronto olvido tenéis,

pues cuántas veces bañé mi cuerpo en vos,

y aún así no me reconocéis o no queréis reconocerme.

Sabed que me consumo de celos al saber que antes que yo

muchos otros se adelantaron y os quisieron…

Cuántos hombres os amaron con hambre,

y cuántos crecieron pensando en vos,

cuántos murieron en vos y por vos.

Muchos creyeron descubriros,

otros tantos poseeros,

voceando a diestro y siniestro vuestros encuentros, sus azañas,

disertando sobre vuestro carácter voluble,

tierno pero que podía tornar a lo más infernal e iracundo que se conoce.

Que infamia vos iracunda

bellacos contando cada legua de vuestra inmenso pelaje,

de cómo se erizaba vuestra piel,

levantando vuestras altas escamas en merecida venganza en el septentrión,

aullando Boreas a vuestro lado y Austros mordiendo en el rugiente Sur…

Venganza os daré a mi manera

para que no seáis nuevamente molestada,

vengaré cada afrenta de esos infames,

aunque sé que vos ya habéis tomado carta en cada asunto.

Deseo veros templada con vuestra tez zarca en la orilla

y el más precioso índigo en lo insondable.

Deseo veros,

no sé cuándo, pero con el tiempo os veré,

sé que os veré…pronto.

Ahora no pidáis más que esa promesa.

Pero la próxima vez recordadme,

sólo os pido eso… sólo eso.

Texto: Gustavo D. García Bolaños (C)

Imagen: Juan Cazorla Godoy (C)

A Enrique Morente

desdelaspurpurarias — Wed, 30 Mar 2011 22:44:49 +0000

“Se secó el granaillo que dormía entre gatos y gitanos,
se fue quedando ronco, y ya sin voz dejó al silencio huérfano de padre.
Como herencia sólo cenizas en la tierra y una estrella en el camino.

Frío, hoy se siente más frío en lo alto de la colina
desde que se quebraron las ramas con el peso del aire,
seco sin savia sin vida.

Ya no hay frutos descarnados que tirar al suelo,
ya no lleva el rojo como pendón flameando en el aire,
sólo un quejio queda, sólo un quiebro, sólo una estrella “.

Texto: Gustavo D. García Bolaños (C)

Imagen: Web los + de Granada

Labordeta

desdelaspurpurarias — Sat, 18 Dec 2010 20:08:33 +0000

A la memoria de ese hombre grande José Antonio Labordeta Subías (1935-2010).

“Dar a los campos luz,
sembrar de Labordetas el aire,
para no olvidar la libertad,
la libertad que nos han regalado
con el sudor y el hambre
de aquellos que vivieron
con un puñado de sal.

Que no nos quiten las ganas de oir
después del negro estruendo,
y con firme paso andar lo nunca andado,
inventar nuevos caminos, calles y callejas,
veredas varadas en la montaña y la pradera,
y un infinito hilo de barro en la durmiente estepa.

Se ha de sembrar el mundo de soñadores,
que prosperen en ellos la voz y nunca callen,
que nos enseñen a vivir con la modestia
de mochila, garrota y la fatiga del viaje,
y con nosotros los sueños, estrellas, vinos y bailes.

Se ha de sembrar de Labordetas el cielo
y que con ello su voz maña siempre viva,
para recordarnos siempre que un día
alguien quiso ser dueño de la libertad…

Sembremos el mundo con José Antonio Labordeta….”

Texto: Gustavo D. García Bolaños (C)

Imagen: Kikelin (C)

El último suspiro

desdelaspurpurarias — Mon, 13 Dec 2010 21:13:28 +0000

Le ví caer con los primeros días del Otoño,
con su melena desdibujada por el viento.
Cuando cesó la lluvia, cubrió con su cuerpo caminos y charcos,
acariciando con un suave tacto los pies y los tobillos.

Le dio sonido a los días de templanza, con una desnudez delicada,
con una voz cálida por las mañanas que de noche se torna aspera y fría.

Se desmoronó como el Sol al suelo,
rompiéndose en millones de átomos aureos que se aferraban a la tierra,
mientras otros gemían pendientes de un hilo esperando aquel día,
cuando el aire les arrebate un último suspiro.

Texto: Gustavo D. García Bolaños ©

Imagen: Juan Cazorla Godoy ©

Siento frío

desdelaspurpurarias — Thu, 18 Nov 2010 00:19:56 +0000

Desde muy niño me siento hipnotizado por los paisajes boscosos, agrestes, tan salvaje como perdido en la espesura.

Algo en mi interior se rompe y aflora de tal manera que la piel se encrespa amotinada como un glaciar que se empuja y resquebraja.

Vuelve un primitivismo convulso, para recuperar algo que le pertenece, un territorio de caza en esta nada.

Mientras noto un corazón infantil, nervioso, apunto de salirse del pecho, con ganas de correr y gritar ladera abajo y dejarse caer entre las acículas, con ese olor a resina y madera viva y muerta.

Mis ojos, lívidos, esperan como dos niños la colisión entre dos titanes de naturalezas bien distintas, la tierra con ese dorso duro y ennegrecido y el etereo Alisio, constante, con una única intención… mover la isla de su camino.

De esa lucha, en la espesura del humo de la pólvora, siento frío, frío por el tiempo que no paso en el fondo de los valles, frío por el tiempo que no vivo en las cumbres, frío por no limpiar mi cansancio en las tajeas, ni en los charcos, ni en las playas al final de los barrancos; siento ese frío por el tiempo que no vuelve por el cauce de este río.

Y cada vez veo más lejos a ese niño con frío.

El perfume

desdelaspurpurarias — Sun, 14 Nov 2010 23:52:39 +0000

Me arrimo a su olor,
un perfume tembloroso,
y penetrante…

como un destetado gemido
clama donde no hay caminos
ni horizontes…

Si la veis decidle
que no la temo,
que no me hiere su recuerdo
pues no sembró de semillas el olvido…

decidle que no levantó fronteras suficientes
ni tan altas que mis raíces no derramen.

Quién podrá entregarme fatigada su figura,
quién será el valeroso mensajero,
quién despertará su serena llamada,
quién matará de estocada fiera su silencio,
quién abrazará el aire… aire de almendras mutiladas,
mientras sano robando besos de lumbres y destellos reposados.
Quién encerrará su perfume en cárcel no inventada,
quién ceñirá la presencia de su sombra…
quién será….

Si la veis decidle
que no la veo,
que sólo queda el olor fragante del anhelo.

Secano de alientos, humedal de vida

desdelaspurpurarias — Wed, 03 Nov 2010 01:15:00 +0000

Secano de alientos, humedal de vida…
lugar donde el paso se siente preso,
y la melancolía no puede escapar de mi recuerdo aunque pudiera ni por tapiales ni celosías, se hace fuerte en plaza primorosa,no queriendo nunca marchar de una jaula sin puertas…de este alma mía.

Claustro donde el tiempo se pierde, al igual que la conciencia y el tino…
y no parece envejecer a golpe de la acerada noche y el candente día,
el silencio que es dueño y señor de todo
se adormece como un anciano vencido y sin armas ,
para combatir el trino cadencioso y el frescor del agua.

Y a lo lejos se oye el destilar del vapor en gotas,
que corre y baila de oido en oido,
cantando y versando versos olvidados en lenguas
que no llego entender ni dar sentido.

Dar gusto a los sentimientos
con un puñado de cometas y estrellas
atados y pendientes en un cielo de madera y yeso con hilos,
firmamento imposible, indescriptibles poemas…

¿Si los Dioses volvieran nacer y a crear un cielo
copiarían acaso este mapa sideral de estrellas?

Y es aquí donde los nidos de golondrinas y nichos de vencejos
se sustentan en el aire sobre un andamio de turgente seda,
Siento en mis ojos un bestiario de formas a la cual más irresistible,
que me hacen sentir como un animal al acecho,
al acecho de todas las cosas y formas, de un silencio, de un ruido, de una risa, de una queja.

Y el rumor palatino se expande y se derrama por las retorcidas rejas,
llega a los barrios blancos…los barrios blancos de fachadas viejas,
llega a los pies de las montañas y recita una canción en voz baja.
Se deja acariciar por el frondoso bosque, mientras crece el rubor del alba.

Y ver desde aquí morir la noche y ver morir la mañana…

Texto: Gustavo D. García Bolaños (C)

Imagen: Juan Cazorla Godoy (C)

A la piel de Fuerteventura

desdelaspurpurarias — Mon, 23 Aug 2010 20:38:11 +0000

Caparazón de galápago

enséñame las heridas y besos que el tiempo se ha llevado.

Cuéntame al final del día historias de esas cicatrices bellas,

curadas con la salmuera de los bajíos.

Algunas deben de doler con todos esos arañazos al fresco durante años,

latigazos de sal y viento sobre una piel tatuada

con miles de soles dorados y blancas y negras lunas.

Aún no conozco las escamas de tú coraza,

cómo he de conocer todas las entrañas y tus huesos,

si es que me da miedo el ver la negrura por donde andan tus venas viejas,

ramillete seco de sangre oscura,

abotonada a tu cuello como una sombra con el brillo de un charol vítreo,

acristalado, córneo y chamuscado por cien fuegos.

Siempre fuiste nómada por naturaleza,

navegando siempre a Oriente habrás sentido el calor y el frío,

el Siroco y el Alisio;

y sin perder del todo la cordura, cuentas las lomas

y su cadencia en un subir y bajar de almagros y arena,

sin atisbar al final del camino, algún andrajo de bruma que llevarte a la boca.

Aquí huele a maresía

desdelaspurpurarias — Thu, 19 Aug 2010 18:18:57 +0000

Vengo de un país desolado,
donde el aire inacabado parece secas sombras,
y la tierra yerma duerme bajo miles de pies brillantes.

Aquí huele a maresía aunque es un recuerdo lejano,
huele a palustre antiguo,
a pátina arcillosa y sin brillo.

Beso y lamo vuestros labios blancos y cuarteados,
buscando una gota de sudor en vuestras carnes,
o una gota de sangre que me quite esta muerte segura.

Caballero de bronce

desdelaspurpurarias — Mon, 16 Aug 2010 00:54:05 +0000

“Sé que os debo alguna explicación y no la tengo,
debí de hablar antes con vos pero no había palabras,
y ahora siento que me sobran todas,
al igual que me sobra todo lo mundano,
pues me he despojado de todo, salvo de esta pena..

Me faltan aliados para poder rendirme,
me sobran enemigos para morirme,
solo morirme es lo que quiero
tantas veces como vidas borré.
Creí luchar por algo y ahora me siento más
yermo que vivo…

Que me perdonen todos los que no están por mi culpa,
pues no hay juez que calme con sentencia severa mi vida,
no hay galeras, ni destierro que quiten de mi cabeza este grito,
ese mal aliento que se ahoga en mi garganta,
no hay palabras que consuelen,
ni látigo que lastime esta falta maldita.

Por eso marcho donde sea que no oiga estas voces lejanas,
tan lejos como mis piernas permitan.
No me busquéis, pues no dejaré huella,
no preguntéis pues a nadie hablaré de mí.

ya os dejo bajo esta cruz con mi última palabra y con mi único infierno ”